ONDE TODAS AS SEMANAS SÃO SANTAS

Morar fora de Alvinópolis é como viver no exílio.

Sinto como se vivesse num país estranho, onde os costumes, os volumes, as amizades, os sotaques são estranhos, por mais semelhantes que pareçam.
 

Não conhecemos as famílias de cicrano, as manias de beltrano, nada sabemos.
 

Muitas vezes nos sentamos nos ônibus ao lado de um estuprador, de um pedófilo, de um extraterrestre, de um muçulmano.
 

Vivemos em casas onde muitos já viveram, dormimos em quartos em que muitos já morreram, se amaram, sei lá mais o que fizeram.

Como dói a saudade da aldeia.
 

Muitas vezes somos exilados de nós mesmos, perdemos a utilidade, queremos voar mais alto, como num vôo de Ícaro contemporâneo, tendo as asas coladas com chicletes.
 

Quem dera pudéssemos pousar novamente, suavemente em grande estilo, mas o campo de aviação encontra-se cheio de lixo, não se presta ao pouso de anjos, mas de urubus e outras aves de mau agouro.
 

Pelo menos há alívio quando temos indultos para voltar ao paraíso.

O mesmo relevo, o mesmo clima, as mesmas ruas. 
 

Algumas mudanças ocorreram, sumiram alguns campinhos de futebol, o asilo subiu pro monte, o rio antigo tá menos caudaloso, mas em compensação temos um rio de shampoo desaguando no país inteiro, os bambas do Gaspar ficaram bambos com a quase morte do Alvinopolense e o folião que abandonou a marinha, tava até pensando em voltar pro mar...mas eis que o carnaval retomou seu vigor e o que estava bambo se firmou e o que era “ Adeus” virou "até breve".

 

Ê Alvinópolis véia de guerra. 
 

A vida da gente é um filme, mas não somos nós que escrevemos os roteiros.

Não sabemos onde estaremos amanhã, mas sabemos que o cordão umbilical tá enterrado aí, feito de material mais resistente que o mais resistente dos aços.
 

E agora, ficamos todos nós exilados esperando a semana santa, pra voltar pra terra onde são santas todas as semanas.